林晚走得很快。

快到她能感觉到脚下的“地面”在变薄。不再是那种踩在实土上的敦厚感，而是像踩在冰面上，薄薄的，脆脆的，随时会裂开。

但她没停。

小桃让她别管她，让她找人。她就找。

远处的光点还很暗，但那根线还连着。细细的，颤颤的，像风中蛛丝，随时会断。她得在那根线断之前，走到那个人面前。

走着走着，脚下的“地面”忽然动了一下。

不是地震那种动。是像有什么东西在底下翻身，拱得冰面鼓起来，又塌下去。

林晚停住脚。

左手掌心那簇火猛地一跳——

不是温温的跳，是滚烫的、刺痛的跳。像有人在拿针扎她的手心。

她低头看着自己的手。

那道疤底下，那簇火烧得比任何时候都旺。旺得烫手，旺得整条小臂都在抖。

这是预警。

最烈的预警。

林晚抬起头，看向周围。

那些光点还在。那些细线还在。但有什么东西变了。

雾。

那些灰蒙蒙的雾，正在变浓。

不是从远处飘过来的浓，是就地生出来的浓。从她脚下，从那些细线之间，从那些光点的边缘，一点一点渗出来，像伤口流脓。

雾里，有什么东西在动。

林晚看不见。但她能“尝”到。

那味道——

空的。冷的。什么都不剩的。

不是洼地里那滩“秽”的贪婪。贪婪至少还想要东西，还想吃。这个味道，连“想”都没有。就是空，就是无，就是要把所有东西都变成它自己那样——什么都没了。

林晚的手在抖。

不是怕。是那簇火在抖。那簇从她掌心烧起来的火，正在疯狂跳动，像是要告诉她什么。

快跑。

快跑。

快跑。

但她没跑。

她站在那儿，盯着那越来越浓的雾，盯着雾里那个看不见的东西。

小桃说，它认出她了。

小桃说，它会在网里到处走。

小桃说，它近了。

现在，它来了。

雾里忽然睁开一只眼睛。

不是真的眼睛。是林晚“尝”到的。一只巨大的、空洞的、什么都没有的眼睛，正隔着那层雾，看着她。

那只眼睛没有眼白，没有瞳孔，没有光。只有空。空洞得让人想吐，空洞得让人想把自己的眼睛挖出来，免得再看。

林晚的腿软了一下。

那簇火在她掌心狂跳，跳得她整条手臂都在抖。但她没跑。

她盯着那只眼睛，一字一字说：

“我知道你。”

雾里没有回应。

但那只眼睛，眯了一下。

林晚继续说：

“小桃看见过你。在西北。你认出她了。现在你来找我。”

那只眼睛还是没回应。

但雾更浓了。

林晚的手抖得更厉害。那簇火烫得她快握不住拳。但她还是没跑。

她只是抬起那只手，把掌心对着那只眼睛。

“这是我的火。”她说，“不是小桃的。是我的。”

雾里忽然传来一阵——

那不是声音。那是比声音更深的东西。像有人在很深的井底敲钟，钟声传不上来，只有震动，震得人骨头疼。

那只眼睛，睁得更大了。

林晚的手不抖了。

不是不怕了。是那簇火忽然不抖了。

它在烧。烧得很稳。稳得像那天晚上冲进赵婶子产房之后，血止住了、孩子哭了的时候，那种“成了”的稳。

她看着那只眼睛，一字一字说：

“你动不了我。”

雾里那阵震动停了。

那只眼睛盯着她，盯着她掌心的火，盯着她那张被火光映得发白的脸。

然后，雾开始退。

不是散，是退。像潮水退潮，一点一点往回缩。缩到远处，缩到看不见，缩到只剩原来的灰蒙蒙。

那只眼睛也退了。

退进雾深处，退进看不见的地方。

但林晚知道，它还在。

它在看着。

等着。

林晚站在那儿，喘了很久的气。

那簇火慢慢凉下来，从滚烫变回温热。她低头看着掌心那道疤，看着疤底下那簇安分下来的火，忽然想笑。

笑不出来。

腿还在抖。

她深吸一口气，继续往前走。

走得更快。

脚下的“地面”又变回实土。那些细线还在，那些光点还在。远处那个暗弱的光点，离她越来越近。

走近了，她才看清。

那光点里坐着个孩子。

不是大人，是个孩子。七八岁，瘦，脏，脸上糊着泥，身上穿着件破得不成样子的褂子。他蹲在那儿，手里拿着一根树枝，在地上划拉着什么。

林晚愣住了。

这是个孩子？