暮春时节，摄政王府的海棠开到第七日，已有了凋谢的迹象。

风过时，粉白的花瓣簌簌落在青石径上，紫苏带着小丫鬟们扫了一回又一回。萧玥蹲在廊下，捡起最完整的花瓣往小竹篮里放，说要给娘亲做“海棠糕”。

萧珏坐在她身侧，手中捧着一卷《诗经》，目光却落在那些飘落的花瓣上。

他今晨起来时，掌心那道金绿色的纹路又淡了几分。

他没有告诉娘亲。

他只是将手贴在心口那枚小鹤玉坠上，感受那一丝若有若无的温热。

书房，萧绝与沈清颜并肩而立，案上摊开的是铁战加急送回的那只竹筒。

密封的火漆已拆，筒内是一张薄如蝉翼的帛书，以及——一枚装在素白锦囊中的羊脂玉簪。

萧绝没有立刻拿起玉簪。

他展开帛书。

帛书上只有寥寥数语，是韦承鹤的字迹，却比手札中任何一页都要工整、克制，仿佛落笔时，每一笔都斟酌了千百遍：

“寒潭之底，淤泥深处，沉此簪二十一年。非臣不欲献，实不忍以旧物扰殿下清思。

今臣将死，无所挂碍。唯此簪乃娘娘入宫前及笄所戴，苗疆旧俗，簪梅苞者，祈一生如梅，傲雪凌霜。

娘娘自入宫闱，再未簪过此簪。亦未与任何人言及故乡旧事。

臣妄揣圣意：娘娘非忘故乡，乃不敢忘。

簪归殿下，当否？臣不知。

惟愿此簪，勿再沉于寒潭。

罪臣韦承鹤，绝笔。”

沈清颜轻轻拿起那枚锦囊。

素白缎面，没有任何纹饰，边角已被潭水浸得微微泛黄。她解开系带，将玉簪取出。

烛火下，羊脂玉温润如凝脂，簪头雕着一朵极小极小的梅苞，含而未放。刀法稚拙，不似名匠手笔，倒像是——少女初学雕琢时，笨拙而虔诚的尝试。

“珏儿那夜说，”沈清颜轻声道，“韦承鹤托梦给他，说‘梅树桩边已经长出新芽了’。”

她顿了顿，指尖轻轻抚过那朵梅苞。

“他那时便已决定，要将这枚玉簪送回。”

萧绝久久不语。

他望着那枚玉簪，望着簪头那朵尚未绽放的梅苞，望着韦承鹤二十一年不敢言、不敢献、不敢忘的“妄揣圣意”。