“这块是韦河，他守了六十年，死的时候，手里还握着刻了一半的玉梅。”

“这块是韦溪，她守了八十年，是守得最久的一个。她的碑上，刻着她自己写的诗。”

萧令则停下脚步，望着那块石碑。

碑上刻着几行小字：

“守得寒潭六十秋，梅花落尽雪满头。

不知归处是何乡，唯有此心向月留。”

萧令则久久不语。

他终于明白。

归乡印的主人，没有一个是为了自己而守。

他们守的，是龙脉，是族人，是一个叫做“归乡”的约定。

走了不知多久，他们来到一株巨大的玉梅树下。

那玉梅高耸入云，满树繁花，月光下泛着淡淡的银辉。

树下，立着两块并排的石碑。

一块刻着“韦承鹤”。

一块刻着“韦媛”。

萧令则走上前，在碑前跪下。

他伸出手，轻轻抚过那两个字。

“曾祖父，”他轻声道，“令则来看您了。”

石碑轻轻颤了颤。

仿佛在回应。

忽然，一阵风吹过。

梅花飘落，纷纷扬扬。

花雨中，两道虚幻的身影缓缓凝聚。

韦承鹤和韦媛。

他们并肩站在碑前，望着萧令则，微微一笑。

“令则，”韦承鹤轻声道，“你来了。”

萧令则望着他们，眼眶微热。

“曾祖父，曾祖母。”

韦媛走上前，蹲下身，伸出手，轻轻抚过他的脸颊。

手指有了温度。

暖暖的。

“令则，”她道，“你长这么大了。”

萧令则望着她。

和梦里一模一样。

温柔，温婉，像月光一样。

“曾祖母，”他道，“小梅……小梅还好吗？”

韦媛轻轻点头。

“好。”她道，“它和我们在一起。”

“它胖得走不动了，每天趴在玉梅树下晒太阳。”

萧令则笑了。

那笑容里，有欣慰，有思念，有一种如释重负的轻松。

韦承鹤也走过来，蹲在他面前。

“令则，”他道，“谢谢你。”

萧令则摇头。

“曾祖父，不用谢。”

韦承鹤轻轻揉了揉他的发顶。

“令则，”他道，“归乡印在你身上，我们放心。”

萧令则望着他。

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