“你一朵。” 他指着那朵紫色的花。

“还有好多好多人。”

“每一个来过这里的人，都有一朵花。”

婉儿想了想。

“那念念，你有花吗？”

念念沉默了一会儿。

然后，他轻轻摇头。

“我没有。” 他道，“我就是花。”

婉儿七岁那年夏天，学会了在树上写字。

和娘亲一样。

和外婆一样。

和所有来过这里的人一样。

她用小手指在树干上划来划去。

划完了，退后两步看。

树干上多了几行歪歪扭扭的字：

“念念，我今天吃了三碗饭。”

“念念，我今天摔了一跤，没哭。”

“念念，我想你了。”

念念站在她身后，看着那些字。

笑了。

然后，他也伸出手，在那些字下面加了几行：

“三碗饭，真厉害。”

“摔哪儿了？我给你吹吹。”

“我也想你。”

婉儿看了，高兴得直蹦。

“念念！你回我了！”

念念笑着点头。

“嗯。”

“以后你写，我就回。”

“写到写不动的那一天。”

从那以后，那株树上又多了一面留言墙。

婉儿的字，念念的回。

一行一行，慢慢多起来。

那年冬天，婉儿问念念一个问题。

“念念，你等我娘亲，等了多久？”

念念想了想。

“很久。” 他道，“久到她从你这么大，长到有你娘亲那么大。”

婉儿眨巴眨巴眼。

“那你等我，要等多久？”

念念望着她。

“等你长大。” 他道，“等你老。”

“等你回来。”

“等多久都等。”

婉儿歪着头。

“那要是我不回来呢？”

念念沉默了一会儿。

然后，他轻轻说：

“那我就一直等。”

“等到我变成花的那一天。”

“也在等。”

婉儿十岁那年，那株树上的留言墙，快写满了。

不是一面。

是整整一面。

她每次来都写。

念念每次来都回。

正面写满了，写到背面。

背面写满了，写到枝干上。

枝干写满了，写到叶片上。

如今，只剩巴掌大一块了。

那天夜里，婉儿站在树下，望着那块空地。

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“念念，写什么好？”